Havia um faroleiro conhecido por nunca permitir que a luz falhasse.

Todas as noites, antes do pôr do sol, ele percorria a escada em espiral, limpava cada vidro, verificava o óleo e ajustava o pavio com uma precisão quase exagerada. Dizia que um pequeno descuido era suficiente para perder embarcações inteiras.

Quem navegava por perto admirava aquele cuidado.

Com o tempo, o faroleiro passou a ensinar aos marinheiros como reconhecer uma luz firme. Explicava que uma chama sincera não vacila ao primeiro vento e que, quando a claridade parece estranha, é prudente desconfiar.

Os marinheiros passaram a olhar o próprio lampião com mais rigor. Conferiam a chama duas vezes. Depois três. Alguns chegavam a trocar o pavio por medo de não estarem iluminando o suficiente.

Até que, numa madrugada muito calma, sem tempestade alguma, descobriram que a única luz que havia desaparecido era justamente a do farol.

Ninguém soube explicar quando ela se apagou.

Nem por quê.

Na manhã seguinte, o faroleiro acendeu a lanterna outra vez.

E ela realmente voltou a iluminar.

Mas alguns marinheiros perceberam que havia uma diferença difícil de explicar.

Eles continuavam enxergando a luz.

Só já não conseguiam navegar olhando apenas para ela.